круги на воде

вода шевельнется
только для тех,
кто ее коснется

Есть два рода людей: одни довольствуются внутренним переживанием явления (значит и явления духовного, т. е. и данного произведения), другие же ищут этому пережитому определение разумом.

Василий Кандинский "О понимании искусства"

Ангел

прорастает на руках

"A poem is that species of composition which is opposed to works of science, by purposing for its immediate object, pleasure, not truth"

Поэтическое произведение - это род сочинения, отличающийся от научных трудов тем, что своей непосредственной целью он полагает удовольствие, а не истину.

Кольридж.

типа с нового листа. а мне всё равно так невозможно.

давайте быть добрее

о я буду я буду добрей!

из всех зеркал одобрено то, что сейчас мне вместо пюпитра. и я буду пиликать la valse d'Am?lie Тирсена.

пока соседей не затопит грустью – лишь бы не водой из лопнувшего крана.

все мы люди, все мы краны (с) 1,5

но я щаслива
шанти шанти шанти ом таре туттаре туре сауха

ну правда же счётчики сброшены были в полночь?

хочу колыбельную

Как землю где-нибудь небесный камень будит,
Упал опальный стих, не знающий отца.
Неумолимое – находка для творца –
Не может быть другим, никто его не судит.

20 января 1937

очень хочется сладкого. а сладкого в доме ничего нет :(

Лучше ничего не делать, чем стремиться к тому, чтобы что-то наполнить.
Дао де цзин

поспешишь – людей насмешишь. как так ведь, да?

?r?i ?ln?v с поразительным мастерством завалила зачет по русистике. такой предмет есть высокоинтеллектуальный. меня лишили заветной записи в зачетке по причине: слишком умно говоришь, проще надо быть. короче, мой триумф откладываеется до 10 декабря. ха-ха.

зато авось мы завтра едем в город Т, ради чего и затевалась эта сдача с другой группой...
Вот

я не знаю, как у вас, у нас всегда кто-то сверлит,
может, взять и скинуться, чтобы они перестали сверлить?

Флэйм, привет :)

не спроси ничего
помолчим помолчим
я устала я сплю
на тяжёлом столе
я рассыпалась в пыль
слышишь плачет имам
о песках о тоске
самарканд самарканд
просыпайся со мной
просыпайся в меня
я большая ладонь
белой лодкой плыву
вдоль твоих берегов
не спроси ничего

я хочу в Самарканд.

Снег выпал.

Мне снилась огромная карта Google, расстеленная на полу. Я по ней гуляла и пыталась найти знакомые города. А, может быть, опять случайно попала в чужой сон...

И было свежо и грустно,
как может быть в зимний день.
Без роскоши речи устной
сдались мы в подснежный плен.

А жизнь положительно волшебна! И пахнет.

Есть мнение, что Гласс монотонен. Я согласна. Почти. Конечно, его музыка к трилогии Каци – чудо. Вкупе с видеорядом.

Но есть ещё одно произведение, которое для меня всегда знаменует эйфорию.

Сборник "Symphony No. 3", "The Light (1987)".

Как плавно разворачивается главная тема. Вступают флейты, гобой. Скрипки. Ударные! Нельзя говорить.

Однажды я шла зимой по Вокзальной магистрали. Вечерело. Кругом мигали огни, с близорукостью любой свет выглядит иначе. Весёлая кутерьма, пульсирующие мохнатые фонари. Я шла и слушала Гласса.

И всё кругом было созвучно.

Сейчас я сижу, подложив ноги под себя, печатю это на жутко неудобной клавиатуре :) И играет Гласс. Мурашки бегут :)
И я чувствую. И я знаю.

Самое счастливое время – наше настоящее.

Эта музыка рисует. Эту музыку можно рисовать. Это вихрь и полёт наверх.

Подхвати меня под мышки и подбрось вверх. Летим :)

У нас кругом всё серое. Но так чётко видятся контрасты. И радует, радует меня всё. Вежливая женщина в маршрутке, ошибки в контрольной, концентрация хороших людей. О, я лукавила, говоря, что мне это не несёт ничего, что неважно.

Нет, очень-очень много стоит этот покой и действенность, дейность внутри. Эта общность.

Направить вектор вовне. Проявиться в действительности. Сбыться.

И люди кругом. Не чувствовать себя чужой. Не гордиться. Не унывать.

Я хочу больше красного. Жизнерадостного оранжевого – больше! Пронзительной лазури.

И безупречной белизны – без страха и боли. Спокойствие.

Это благоговение перед чистым листом. Сознание своей правоты. Своего исключительного права, свойства – заполнить. Оживить.

Осень грядёт к концу. Неминуемо. И как мне это радостно, Господи!

Не траур по погребённой земле. Предвкушение, целомудренность ожидания рождения. Заново.

Сколькое – заново!

И если я беру чистый планшет, открываю новый документ, ставлю сковородку на плиту, открываю глаза утром, поднимаюсь на вершину, беру Твою руку – во мне рождается новая я. Счастливая и сильная. Мир рождается каждый миг.

Счастье – с-часть-е. Быть счастливым – соединить части.

И осень, зима – не умирание, не погребение. Это приготовление.

Я снова ношу в себе пламенный ствол.

Спасибо Тебе.